tag:blogger.com,1999:blog-55696751221116336922012-01-10T21:50:18.418-03:00Un lugar donde poder charlar de la poesía que a mí me gusta.Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.comBlogger741100tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-18252892659999158312009-11-01T18:38:00.002-03:002009-11-01T18:44:41.052-03:00

¿Y si te quiero blanca, que?Te quiero alba como canciones infantiles .Te quiero nívea colmada de inocenciasTe quiero casta de los embates de la muerte.¿Que derecho te arrogas de tiempos intactos,de oscuros jardines con aroma a sésamos,para dejar estas letras impresas,a nosotros, que hemos nacido,luego de una mañana de mar,y no poder besarte las manos?Ustedes, los eternos,no tienen piedad de

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-6850663205591775162009-11-01T18:28:00.004-03:002009-11-01T18:33:55.735-03:00

No, ya no estoy para esos trotes.Tengo un pobre recuento de calcitonina,que me producirá osteoporosis, reuma o artrosis.Una profunda cisura en el corazón,provocada por noches de ausencia.Creo que ya he dejado la pubertad.No estoy para montañas rusas.Vuelos en parapentes.Cruzar boca abajo el arco del triunfo.Concretar maratones de sexo.Puedo bailar, aún, eso sí,al son del vino,un sentido, ventral

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-65093286229615630682009-10-20T11:01:00.004-03:002009-10-20T11:06:01.894-03:00

Adonde voy, las llagasse multiplican, se infectan, se laceran.No he de esperar consuelo, lástima, estima.Pero sabré, al fin, quien soy y donde estoy. Y podré golpear sin culpa.Adonde voy, la oscuridadse enseñorea, se multiplica, se agiganta.No he de esperar, luz, respiro, alivio.Pero sé que, aunque la espalda se me quiebre,buscaré un camino de luz a destajo.Adonde voy, las llamas,te rodean, te

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-58700141516502258872009-10-18T14:19:00.003-03:002009-10-20T11:07:40.178-03:00

Es que yo quiero decirte,sin palabras suntuosas,ni efectos especiales,simplemente que te amo.No sé que pájaros habitan tu árboles,apenas he visto alguno en los míos.Pero, cada vez que abro esta ventana,inventada por la industria de los hombres,me quiero acomodar junto a tu falda.Para tratar de ver,el tenue bello que puebla el dorso de tu cuello,los arroyos castaños que descienden tu cabeza,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-36796309371087052362009-09-20T14:46:00.005-04:002009-09-20T17:44:12.119-04:00

La miro por el aujero de la tasa de pimcelesoy se vino con dos colitas con gomitas violetascasicasi le digo que es mui lindaPara mi que la seño lo sabedijo que mi casita de corasones era ermosaUy otra ves me mira y me mirame mira con eso ojos asulesmi cara esta caliente como una pabay mas colorada que sus colitasLe pido la goma y se riele falta un dienteme dice que no me la empresta masLe regalo

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-2480873589799945792009-09-20T14:39:00.002-04:002009-09-20T17:43:49.545-04:00

A la triste figura de una niña esperando un clienteSoy un vampiro sin alas.Crezco en la noche rugosa.De sábanas frías, ácidas.Soñando muertes de gelatina.Se arrastran en mi los perros perversos.Pidiendo clemencia, clamando anarquía.Mientras lamen sus garras de festines.Envidia de albedrío.Tengo la sangre seca de cobardías.El vientre hinchado de golondrinas célibes.El

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-76554753340096284882009-09-20T14:33:00.001-04:002009-09-20T14:35:31.294-04:00

¿Y que del borde de tu espalda?¿Qué sustancia sostiene la insosteniblelevedad de tus ojos melancólicos?Remembranzas.Recuerdos de un futuro no acaecido.Espátulas de cuadros descascarados.La vorágine incontenible de tus labios húmedos.La sublime viscosidad de un alma en espera.Morder tu espalda, ¿me dará un mapa de abejas?Soñar con tu aliento corriéndose por mi oído,apenas, creo, una diadema de una

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-9324677971862986192009-09-13T11:05:00.002-04:002009-09-13T11:12:30.063-04:00

Escucho los perros rondar,nos huelen desde sus patrulleros.Fácil de indentificar vómitos de estómagos vacíos,Fácil de reprimir,locos, viejos, famélicos.Están preparando los colmillos,para despedazarnos otra vez.Escucho a los cerdos chillar,se filtran de nuevo en nuestro salario,Aunque se disfracen se les nota el rabo.Han copado los gabinetes, las rutas, las avenidas.Han comprado las librerias,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-49957065024805759622009-09-13T10:55:00.003-04:002009-10-20T10:58:13.333-03:00

Viste, ¡que cosa!, los avioncitos.Vos que los arrojabas con tu mano de hierro.Vos que inventaste los bombarderos sobre Nicaragua.Vos que soltaste a Baby Child desde el Enola GayVos que asolaste el Mekong de Napalm.Vos que volaste sobre la Plaza de Mayo.Vos que probaste puntería en el Palacio de la Moneda.¿Qué no fuiste vos?¿De quien creés que hablo?Tenés razón, no fuiste vos.Quien alumbraste de

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-50869332659748458162009-09-13T10:52:00.003-04:002009-09-13T11:11:38.948-04:00

1. OberturaAbriría la puerta azul,la que me lleve a tus caminoscirculares, limpios y amarillos.Pero temo abrir la puerta,me quedaré aquí,viéndote en tu pecera, regalándome burbujas.2. Opus 54231A veces,sólo de no verte,se me incendian las magnolias;me arrinconan las telarañas.Leo los epígrafes,donde los pianistas;han dibujados fantasías,con sonido a ojos en espera,que arrastran la certeza de tu

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-9392406140468603102009-08-02T14:47:00.002-04:002009-09-13T11:10:26.850-04:00

Farfullé improperios a los mosquitos, que habían arponeado mi espalda. Puse la trampera para la rata, que me había mordido el pulgar derecho. Haché el arbusto de ajíes puta parió, que me habían ardido los labios. Maldije a las estrellas, por haberse enturbiado en mi retina. Yo estaba confundido. Fue aquella primera noche, que escondido bajo cobijas, no tuve las dunas de tu espalda.2004

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-17047169383820973612009-08-01T15:33:00.003-04:002009-09-13T11:09:32.758-04:00

Y los amigos, como los rios, terminan defluando mares.Yo, por ejemplo,tomaba mate y sopa de zapallo.Tenía frío y no me sobraban monedas.Pero esa amiga estaba allí.A veces, como los volcanes,las venas exbroptan truendes,y los amigos siedran la buertaem suabe silensio de bantuflas.Yo tenía una rayuela llena de gatosque se colgó, sin aviso,de un cometa rumbo a Limuria.Como decir entoncesde los

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-90221675789532223352009-08-01T14:40:00.003-04:002009-08-01T14:51:50.166-04:00

IDespués del naufragio,unas fotos felices flotando en el aceite.Después del beso,el cuello adusto y el alma incontinente.Después de la llaga,la escara, la granulación, la costra,la piel al sol, para volver al fuego.Después del adiós,el polvo sobre las horas secas de un diario interrumpido.Después de la calma,la tormenta, mi aliento, tu espuma, el cielo.Después de la traición,candados oxidados que

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-84812077055927092712009-01-03T18:38:00.007-03:002009-01-30T15:21:15.789-03:00

Me duele la pobreza de esta tierra.Donce toda clase de mercaderespolíticos, narcos, pastores y pederastasLlenan su molino con trigo quemado.Cerveza, porro, paco.Biblias, naciones, partidos.Aburrimiento, desidia,afano, cumbia villera.Dejar que sólo pase el tiempodolor de la nada un miedo de vivirMirandose el cerebro trepanadoen el brillo de la lata.Estos chicos visten Niketoman Coca Colausan

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-22303061496299289782009-01-03T18:26:00.003-03:002009-01-03T18:37:48.523-03:00

No me sigas perro,ya no tengo aquellas dulces caricias.No me mires,se me esfumaron las inocencias.No tendrás en un plato,mas que mis amarguras,nada de sal, nada de azúcar,mi carne caída de años,sopa de mis lágrimas.No me sigas.No quiero descargar en vos,mis decepciones.Darte un hueco infinito,de calidez fingida.Quedate en tus veredas.Quizá alguna hembra te comprenda.Yo giraré la llave.Y me

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-26593613431734150412008-12-27T16:14:00.003-03:002008-12-28T14:06:58.311-03:00

1.Café de invierno.No volveré a pensar en blanco.No confiaré nunca más en tus manos sepia.Algo le has puesto a mi café.Me arrebatan pantanos de invierno,si no hago huracanes de mi boca.No estás.Tengo el diario en la silla de enfrente.El mozo ya me levantó tres veces el paraguas.Algún chico habrá dibujado un corazón en el vidrio.Subo el volumen de mi walkman para no escuchar tus latidos.Tengo el

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-90507292367744295442008-12-27T16:07:00.003-03:002008-12-28T14:13:41.211-03:00

Nunca pases por un ghetto sudaca,no te detengas ante el semáforo,ni lo cruces a plena luz.Allí, decimos en los quinchos, sólo hay ladrones, borrachos, violadores y prostitutas.Son vagos que no conocen Orlando ni París.Hijos sin padre que vuelan de coca y Poxiram.En los bunkers sudacas, en cambio,(rejas, vigiladores y láser),radica la esencia de la raza,los futuros perpetuados en bronce.Fortalezas

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-46873306025876318072008-12-14T12:56:00.004-03:002008-12-14T13:14:07.198-03:00

Champagne agrioAbrí la puerta del modular,ese cuerpo solitario,que alguien me regaló,y puse sobre dos cajones.Pobre y digno decorado.La botella sigue allí.Esa me la regaló Karina,para poder brindar, algún día,con alguna Ella, no imposible, no virtual.Karina también tiene un imposible,pero no ha evitado desayunos,príncipes de alfombras voladoras,desayunos en Buenos Aires, Montevideo,Mallorca,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-39490924868092584722008-12-14T12:51:00.004-03:002008-12-14T13:13:49.612-03:00

Hora del almuerzo.La puerta se cierra,se descuelga el tubo,que nadie interrumpa.La niña del teléfono siempre está allí,sólo está on line con mis sentimientos,comprende mis delirios de viejo tonto,mezclamos nuestras historias platónicas,ambos sabemos que quizá no son tan platónicas como pretendemos.Ella, a veces, se esconde como yo,a llorar bajo las sábanas.La niña del teléfono me dice, se enoja,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-20128738579487416742008-11-30T06:41:00.004-03:002008-12-08T12:34:05.904-03:00

Yo no sé para que abroa la luna mi ventanaestas noches otoñalesmelancólicas y blancas.Juan Ramón JiménezQuien me habrá mandado a mí mirarte a los ojos.Si estaba gozando las navajas de mis muertes.Hundido de traiciones en los frios abisales.Pero se me ocurrió,¡estúpido!,escuchar tus poemas.Que no eran para mí, pero que me importa.¿Como hago ahora para quitarme este resplandor de luna inútil?Que se

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-6271915850884625032008-11-29T06:47:00.002-03:002008-11-29T06:52:06.467-03:00

¿Dónde va el agua de lluvia?Rosa BukLlueve, llueve, llueve, infinitas gotas de miel;incontables rastros de espuma.Eternos espacios de nubes.Puedo ver las gotas cayendo de júbilo,en la luneta empañada de un colectivo,un incunable corazón de agua, de tibios dedos adolescentes.Aguas roncas se escabullen de cielo,en alcantarillas de bronce fino y minutos de tolerancia, palabras empavesadas de amor,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-35541961315201854782008-11-28T13:56:00.002-03:002008-11-30T11:51:34.478-03:00

No han sido los cabellos de ninguna otra.Hubo una hecatombe de perfumes perdidosUna noche de sexo de botella,cortando de vidrio las alas de aquel amor.No podrás acariciar tu clítoris, dándome la espalda;buscando un espasmo olvidado,mientras se seca mi esperma sobre tus muslos.No habrá embarazo indeseado,por desprendimiento de óvulos,al estallido de orgasmos.Ya no podremos contar las lunas.Porque

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-88890605964990227832008-11-27T10:21:00.001-03:002008-11-27T10:29:13.382-03:00

Me he detenido, sin mecha ni aceite, con un cometa en la mano, en las estrellas de tu espalda. Signo de signo, códice de volutas, catálogo sepia de verdades infinitas. Dicen, habrá de creerles, que las proteínas de este lunar, han hervido, alguna vez, en la incandescencia primigenia. Casualmente, mis yemas también. Pero sucede que, antes que nominalista alguno, se atraviese en esta disputa de

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-14773878799489719892008-11-26T10:30:00.001-03:002008-11-26T10:36:26.507-03:00

Me parece que esto es un círculo.¿A que volverán mis padres,jóvenes en el recuerdo,llevando a la izquierdami recta temporal?¿Para que recordar aquellos besosaquellas cariciasaquel sexo?¿Para que recordar,las noches de espera,frente a las salas de parto?Si los silencios ya están en mí.Las cobardías ya están en mí.Y la muerte, hace tanto, es mi concubina.¿Para que mi espera junto al teléfono,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-39564876432054002032008-11-25T10:06:00.002-03:002008-11-26T10:10:26.673-03:00

Wellcome, my son,wellcome to the machine.Hijo, no pases la puerta.Quizá mi ausencia haya sido tu lucha.Mis números tu horóscopo.Tu boca tan cerrada como la mía,para mandarme toda la fruta,y tu corazón tan sensible.No te quiero blando,te quiero duro.Pero te quiero duro,así de sensible.Duro para rescatar las sonrisas de las rocas.Montarte al cenit de los molinos.Atronar en los lomos de los

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-10570410692573075802008-11-24T10:04:00.001-03:002008-11-24T10:10:06.919-03:00

Cuando te beso, rebeldías olvidadas me surcan la frente.Es tu boca remanso y vórtice, para mi espalda enardecida.Cuanto mejor sería quedarme aquí,sólo a mirarte a los ojos,pero, nos ha declarado la guerra.Afuera cíclopes ciegos, arrojan noches de entrega,despedazándonos el futuro.Arrollan con su caballería en las plazas,y decapitan ancianos en la cola de un banco.Pero he tenido tus pechos esta

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-73778658639235909642008-11-23T05:58:00.003-03:002008-11-23T06:03:14.488-03:00

Poéticamente hablando,se pueden decir muchas cosas.Subirse a un cerro a declamar justicia.Aferrarse a la espalda de los pterodáctilos.Calcular las ápsides de Io.Juntar los ojos de los peces abisales.Metáforas de lo previsible, calculable, imposible.Puedo, poéticamente hablando;decirte palabras de fósforos,para incendiarte las alas de serpiente emplumada,bebiendote la gota densa,que cae de la

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-16924313257190987492008-11-22T10:47:00.003-03:002008-11-22T10:54:39.061-03:00

Ella tiene ojos que venángeles en los banderines de las marquesinas.Oídos que escuchanla caleidoscópica melodía de las llantas de los autos.Descubre la geométrica sonrisa de los gatosen una tarde de paso lánguido.La vigilia de los perrosdetrás de sus jaulas de patio.Y yoque digo adorar las palabrasme descubro en una mentiraporque he descubierto teoremas parcialessobre los pupitreslos monitores y

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-42688297477860193252008-11-21T09:38:00.002-03:002008-12-07T17:50:51.996-03:00

Viste que cosa, los avioncitos.Vos que los arrojabascon tu mano de hierro.Vos que inventaste los bombarderos sobre Nicaragua.Vos que soltaste a Baby Child desde el Enola GayVos que asolaste el Mekong de Napalm.Vos que volaste sobre la Plaza de Mayo.Vos que probaste puntería en el Palacio de la Moneda.¿Qué no fuiste vos?¿De quien crees que hablo?Tenés razón, no fuiste vos.Quien alumbraste de

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-37344341355365409252008-11-20T10:06:00.003-03:002008-11-20T10:17:01.157-03:00

¿Dónde estás?¡Estoy tan impaciente, Nena, de conocerte!Mis manos juegan mariposas de humo hueco.Mis ojos cavilan la estrechez de pasarelas inertes.Mis oídos se llenan de rockandblues que adormecen lágrimas.Mi boca besa estatuas de sal, a falta de tu medusa.Camino largas veredas de chocolate.Contando las juntas de baldosas grises.Mientras el reloj sigue corriendo. Y yo, Envejecido de Arco Iris,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-79678661969716846252008-11-19T10:01:00.004-03:002008-11-19T10:08:32.633-03:00

Respirar suave dejando transcurrir los minutos.Sigo pateando las piedras de las veredas.Amanece de lenta parsimonia.Un arrullo de Ave Marías despelmaza las arañas de los techos.Tengo un perfume a lavanda durmiendo a mi lado.No te puedo llevar a corrersalgamos al parqueno te puedo sofocar de sábanasdame un besote lavaré el pelose me enredan los ojos en tu boca de jarrono te puedo quitar el

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-27374838128271346462008-11-18T10:15:00.004-03:002008-11-18T13:33:03.411-03:00

1) Hojas al viento / Arboles marcados / espigas de sol Hojas de viento / suspiro de partida / cintura corvaHojas con viento / mejilla de mejilla / beso de adiosHojas so viento / camafeo guarda perlas / crujen los ojos2) Ruido de papel muerto / número que ingresa al pasadotextura de piel al olvido / estrujé las líneas paralelasvuela tu nombre al ocaso / rumiaré tu gusto a celulosaacto absurdo /

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-18999909252631121482008-11-17T09:31:00.004-03:002008-11-17T14:30:31.613-03:00

arrojo tu contornoy lo que quedaba de vosal fuego.entoncesme bebo las cenizaseso es todo.María Cristina CambareriMe llenás los oídos de cristales.Yo refugiado en mi cueva virtual. Llorando lo inevitable del tiempo.Negándome que lo sabés me arranco las uñas en tu cabello.Oscuro, simple, lejanoSumerjo las manos en cada uno de tus fonemas,que cruzan las arrugas de mi dorsollenando de sangre cada uno

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-62977259540500695322008-11-16T10:13:00.002-03:002008-11-16T10:18:13.404-03:00

Pasó un viento negro llevándose todas las semillastodas arrancó, una por una.Carina BrzozowskiNosotros las mansas ovejas.Que adoramos la vara y el puñal.Balamos alegres cuando el lobo nos destroza.Hemos visto la pelea de leones, águilas y osos.Y a las serpientes revolcarse ufanas.Con los cueros colgados de la alambrada, comidos en el río, secándose en ningún lado.No nos importa la

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-83192338660280550312008-11-15T10:02:00.000-03:002008-11-15T10:08:13.040-03:00

Allá en el fin del universo, en la última voluta de la espiral.Hay un hueco, un Buko,lleno de plumas intangibles.Es un espacio de luna,donde las pavas silban su orgasmo,el ojo mira a tu ojo en torbellino de fuego,las naranjas se guardan en cajas azules,los chinos pierden anillos con el dedo puesto.Es un tibio vergel, con aroma a incienso y limón,donde los pájaros aletean sin jaulas,las manos se

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-29355078696168269382008-11-14T10:12:00.002-03:002008-11-14T10:17:53.304-03:00

(Oh, I Believe in yesterday)¡Hola Amor! ¿Que escuchás?¿Que mensaje escondió Poseidón en esa caracola?Mirá como la piel de León del Río de la Plata,se eriza con el frío detrás del Faro.Las morsas se arrastran de júbilo detrás del peñasco.Tetis acaba de sucumbir un espigóncon la furia de su hijo.Amatea nos regaló un arco iris.El Pececito pateó en tu mar.Que hago zambullido en el cielo de tus

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-12177993896907137862008-11-13T10:01:00.002-03:002008-11-13T10:10:17.699-03:00

Hoy vengo, rio,a tejerte un sueter.Tus manos están tibias,menean juncos en la orilla.Perfume a totoras.Cosquillas de dorados.Pero hoy vengo, sabés,a espejarme en tu cauce,volver a parir de lágrimas,a mi hijo, verlo en la ventana.Dicen, algunos, aunque no estoy segura(¿Acaso hay cosa más terrible,que no saberlo?)que lo guardás en tu cuna.¿Que sabe una madre que es el poder?Nada, rio, nada.Ella

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-78366275246015526482008-11-12T07:59:00.002-03:002008-11-12T08:07:41.566-03:00

A través de la cortina,agitada de la brisa sutil de tu respiro,puedo tu espalda de trazos pintados,tus brazos esculpidos...Pero no,no es eso,no es eso lo que quiero decirte.No quiero hablar del mar de tus pupilas,sino del cansancio de tus manos.No quiero expresarte la calma de tu boca,sino le susurro tranquilo a la hora del mate.Si es cierto,no te pude librar de la cotidiana cola para comprar el

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-53083116909499172352008-11-11T08:46:00.004-03:002008-11-11T08:50:45.022-03:00

Tus dedos sobre el control.Tus manos sobre el histograma.Los títeres sobre tu hacienda.Los guardias en las ventanas.Felicitaciones.Tu balance dio en azul.Aumentaste el excedente.Maximizaste tu acumulación.(Horas en negro, menores, jubilados, indocumentados,contratos espurios, maltrato, desprecio social)Explotación capitalista.Perfecto soborno.Le compraste a tu hija,(en la ausencia de caricias)un

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-40232675140073221262008-11-10T09:26:00.004-03:002008-11-11T08:50:25.947-03:00

A Marta (1953 - 1994)No sé donde se asía mi corazón.En tus ojos verdes,en tu boca fucsia,bucles rubirrojos,blanca piel estrellada.No sé.Furia de tus pies inmóviles;pero no dormidos.Tu columna vencida.Tu respiración consciente.Me han preguntado tantas veces lo mismo.Tus relatos de Pampa,tu zaino en peloinfancia amarga,esa tarde de inviernofiebrevómitos7 años.No hubo hierros que atravesaran tu

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-42846327661389791022008-11-09T06:10:00.003-03:002008-11-26T10:12:03.000-03:00

Estoy aquí escondido en esta piedra blanca, no sé cuanto que huí de mis cielos,a esta carne derruida.Fue quizá al descubrir mis venas vacías.Pero no me oculté de tu sombra,por designio natural,pues yo te di sustancia,te di follaje, te di savia.Yo, aquí, delirante y escrupuloso,soñador y medrosoen esta luna de ajenjo,entre cometas, lobos, hadas y sibilas.Creo que subí con una vieja bicicleta,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-5048551713713206752008-11-08T07:16:00.002-03:002008-11-08T07:33:22.794-03:00

¿Es lo no dimensional lo inconmensurable?No tengo una definición del vacío.Puedo establecerme en axiomas cuantificables,con la inquietud de medir hasta donde llegan mis esperanzas.Pero me sorprenden las escalas de mis iniquidades.Si tomo este punto de vista,apuntando hacia las huellas de lo incalculable,termino carcomido por la certeza de mis soledades,como un grano de arena incrustado en los

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-19775049415587420562008-11-07T07:53:00.003-03:002008-11-07T08:11:01.923-03:00

Está claro nada que objetar.Los muros sólo se levantan para las ratas.Ratas crecidas en la mugre.Especie transgénicapacientemente elaboradapor los laboratorios de los countries.Enculturaciónolvido de raíces.Arboles arrastrados por alguna inundación.Educación de circo entretenimiento de lata color a 60 hertz.Envidias de gomas inaccesibles.Ghettos citadinos hombría en tetrabrikfantasías en polvo

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-61854369514238359162008-11-06T07:32:00.003-03:002008-11-06T07:47:08.821-03:00

Abrir los ojos, apenas,para recibir las resolanas vaporosas del bosque entre aullidos de hermanos lobosy crujir de otoñales hojarascas.Apretar los brazos por debajo del peto de bronce.Respirar, suavemente,para oír los cascos del caballocrispar los durmientes del puente del cristalque lleva a ellaMadmoiselle Juliettela dulce campesinaa la Torre Nortedel palacio mágicodonde reposan los caballeros

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-60673942431185802212008-11-05T08:47:00.003-03:002008-11-05T08:51:00.211-03:00

El amor es simple.Dos que se ven,dos que se suman,dos que dosifican panales.Pero no tengo el amor simple.Nunca lo he tenido,parece que no lo tendré.¿Que decir de tus pechosen el que otros posarán sus labios?Fantasma de Canterville.No, no es de Wilde, ni Charly, ni León que quiero hablar.Parece que estuvieras allí,al alcance de mi mano,estiro el brazo,(manjar de dioses tu boca)pero... estás tan

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-30968693342502663172008-11-04T18:49:00.003-03:002008-11-05T08:46:30.641-03:00

A esta chica la conozco.Algo me suena en su mirada.Algo así como un sonido de placentaun bollito rosa arrugadoun arrorró de tres de la mañana.Sin embargo, esta chica,está sentada aquí a mi ladointentandocomo yoescribir saberes en una hoja.SíEfectivamenteella supo.Supo renombrar los objetos de su entorno.Los fidedoslos pototosmamuelitapegajó.Y ahorasegún veo(de reojono sea cosa que nos saquen la

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-23939482758021047962008-11-03T08:56:00.003-03:002008-11-03T09:03:23.558-03:00

¿Porque digo que te extraño?Si desde el primer instante de tu luz,supe que jamás alumbrarías mis bosques.Primera vista.... He... uy!.. desorbitación(ojo/nave encandilamiento/vislumbre no se pueden mirar las estrellas;complejo de zarza) maxilar inferior contra el esternón,(terrible golpe, rebote diastólico)oídos enredados, magia de sirena... o serpiente, (para el caso es lo mismo,mejor me ato al

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-58056791635839083982008-11-02T05:33:00.005-03:002008-11-02T17:38:51.938-03:00

Julio, sudestada,llueve en Calcuta,sequia en Calihari,época de finales.Puedo, con mi lengua, trazar una línea, atravesando el ecuador de tu vientre. Siento temblores de luna,escucho un tumulto de sirena. Me quedaré aquí un minuto,ocho horas o la eternidad,observando como crece tu diámetro,del follaje de mi sombra.Abrazaré tu piel crecida, aún mia,mientras, ella, baila con Lisa,en un cabaret de

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-54881026980428799832008-11-01T06:54:00.001-03:002008-11-02T12:29:20.317-03:00

¡Sonreí!,Que no te roben la alegría, esos,que sólo escuchan bips,que sólo tocan teclas,que sólo miran papeles.¡Soña!,Que no te quiten la frescura, esos,que sólo creen en Mammón,que sólo piensan en Dólar,que sólo hablan de Tarjetas.Esos, no leen curriculums,de quienes ansían ser felices,y pueden irse volando tras una nube,¡ Es absolutamente ineficiente!Esos.Terminan buscando cuerpos,desechando

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-91274316349382362052008-10-31T09:39:00.003-03:002008-11-02T12:33:26.547-03:00

Monólogo de AresNo se como aparecí en este territorio, en este tiempo, en esta forma.Es que a veces me duermo de abulia y no despierto hasta que no se me invoque. Otros eran los tiempos en que el olor de la sangrey la grasa de cien bueyes subían a mi encuentro, esperando mi sostén,blandiendo picas, tensando arcos, lustrando escudos.He asistido a los más grandes genocidas, orgullo de mi mano.He

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-27644037999426657402008-10-30T09:19:00.002-03:002008-11-02T12:31:34.105-03:00

Le estalló el sol en las manos,y no pudo verlo,la noche lo robó,cuando su propia luz lo cegaba.Buscando luz, éxtasis, paz,hallo humo, golpes, flash.Adelantó el reloj miles de horas,y fue al encuentro del tiempo.Entendió el universo,las nieves, las aguas, el cielo.No pudo al cemento, las gomas, el suelo.Al ver que su gemela se esfumaba,en los desiertos de sus sabanas,descubrió un abismo hueco.Por

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-9584901797992520542008-10-29T10:22:00.002-03:002008-11-02T12:33:26.548-03:00

Ahora,que mi cuerpo sólo se mantiene erguido por el cayado,que mis ojos apenas distinguen el camino del horizonte,vengaré las sombras.Ahora,dejaré las fuerzas de la noche.Ciertamente, ya había abjurado de la espada, la frontera y las estúpidas banderas.Pero ahora,que las canas invaden mis cejas;escupo y golpeo con mis huesos cansados,lo que antes me pareció blanco e inocuo.Porque los niños siguen

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FósforosVeo una destellante imagen azul detrás del negro abismo de silencio.Las sombras se acomodan, se equilibran.Había tan solo soledad.Olor a azufre.Nada.Imagino manos pletóricas de cielos, placeres, éxtasis, planes, triunfos.La verdad suplantada por juegos de traiciones.No hay apropio de panes.Sabor a condena.Miseria.Descubro labios en la cálida textura eréctil de frutillas de miel.Despierto

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Cierto, hemos mordido manzanas, para preguntarnos que somos. Le hemos puesto nombre a cada cosa, para olvidarnos de las cavernas. Será por eso, creo, que se me olvida del alfabeto, cuando escucho los murmullos de tus vértebras. Articular verso, imposible, debajo de tu juego de falanges. Me creeré omnisciente. Tonta ilusión para saber tus hormonas. Te crearé en cada papel infinito. Haré Moebius de

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-45670990338262484442008-10-27T11:50:00.002-03:002008-11-02T12:33:26.548-03:00

¿Que querés?¿decirme que la vida es bella?Deciselo a la frialdad de los cartones sábana.A las hermosas lajas colchón de Retiro.Guardate tu pancho.Tu desayuno de un sólo dìa.Ya no me hace falta.Acá no nos hace falta nada.El galpón nos da refugio.Las bolsitas sensaciones.La calle escuela.Siempre lo mismo.Creyendo que esas crucecitas,colgadas torpemente de sus cuellos,nos rescatará de no sé que.Para

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Estuve, casi, por subir al tren,las cadenas apenas se movían,pero temí manchar mis zapatoscon los vacíos de un reloj,y arrancó llevándose mis sueños.Estuve, casi, por gozar de la vida.Ella tenía una vulva batiente,y su ritmo de vapor encendido.Mucho vértigo.Y se marchó llevándoseme dos hijos.No puedo quejarme...o sí, puedo, pero no debo,los durmientes fueron mis huesos.Quizá la nocheque siempre

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-4031092715752693712008-10-19T15:47:00.007-03:002009-01-04T16:48:02.286-03:00

En la vidriera hay un gordo con un habano, un Rolex y una mina desmechada o despechada o despeinada o desmallada, no sé.Guardate el habano y el flor de relosss.La mina, si fuma habanos lo tendría que pensar. Pero mis amigas, de las otras,que se lo hacen a su naboleti sin lotoquinesis, saben que me van más un par de pupilas que ocho kilos de tetas.10 dígitos, justo igual que los de mis manos, que

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Bajo el adormilante sonido de los telares de Munro, cuentan que nació una Rosa, allá, hace un tiempo. Según parece, (no soy quien para desmentirlo) la niña nació al revés; y con el esternón abierto de modo que siempre andaba con el corazón al aire y el alma desnuda. La echaron del Colón; porque no paraba de volar entre las tramoyas. Probaron con el piano, pero se ponía a charlar con Wolfy. Claro,

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Tenés A Rosa Tenés una paz etérea, un cuerpo frágil; casi imperceptible. Tenés una fuerza intensa, un espíritu calmo, casi inflamado. Tenés un nombre simple, un cristal de pétalos, casi aromático. Y yo, herido de mis caídas, con las manos vacías, sin saber si tengo. Te siento pasar suave, con paso cadente, casi un vuelo de ángel. Te siento hablar tibia, con verbo firme, casi una arenga vital. Te

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-18618215383449103072008-10-06T18:01:00.001-04:002008-11-02T12:29:20.319-03:00

El problema es tener amigos.Y los amigos, como los rios, terminan defluando mares.Yo, por ejemplo,tomaba mate y sopa de zapallo.Tenía frío y no me sobraban monedas.Pero esa amiga estaba allí.A veces, como los volcanes,las venas exbroptan truendes,y los amigos siedran la buertaem suabe silensio de bantuflas.Yo tenía una rayuela llena de gatosque se colgó, sin aviso,de un cometa rumbo a

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-80489451487919221202008-05-15T18:43:00.004-04:002008-11-02T12:35:16.393-03:00

MiércolesEl envoltorio no disipa tu dulzura.No te puedo ver, pero te puedo imaginar.Ya te he gustado (desplazamiento de sentidos)en otras latitudes, cinturas, encajes y bibliotecas.Mi lengua ha conocido otros ácidos, dulzuras y mieles.Esperaré hasta el momento adecuado,aunque nunca llegue,pero la expectativa es señal de vida.Esperaré para gustarte, chuparte, saborearte, morderte, licuarte.Dejemos

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-50481091536931557042008-01-02T13:58:00.000-03:002008-11-02T12:35:16.394-03:00

El PlagioUn hombre en la sombra1Acá empieza mi díaen esta jaula diminutasuciadonde la luz falta sin aviso.2A este hombre lo pusieron adentroen el fondo de la celdaun silencio en el límitepara dormirescapulado del mundo.3tengo un valle estáticorecortado de una oscura revistaacá todo parece arco irisincluso la mierda seca.4Las moscas y los gusanos juntoscagana contrapelo del viento,amor, el,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-43347639268387108152007-11-26T14:05:00.003-03:002008-11-02T17:41:42.187-03:00

¿Que haré con mis fantasmas cuando cuelgo el tubo?¿Qué con mis iras cuando tu voz se disipa?¿Estrangular a la operadora?;¿ahorcarme con el cable espiralado?El corte y ocupado me parecen,inversión psicoanalógica,al silbido de muerte de un monitor,cuyo canalizado agónico soy yo mismo.Los dibujos de almanaque,no destilan la claridad de mis versos.La distancia es infranqueable,el camino

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-46917441184544526082007-10-10T10:52:00.001-04:002008-11-02T12:33:26.550-03:00

Hay pececitos de arroyos secos,que boquean con ojos al cielo,esperando una gota robada.Pececitos que nadaban lagos limpios,algarrobos de sombra eterna.Que salian a jugar,a jugar con los pumas, las llamas, con el tiempo.Pero la luna ha llorado,la luna que ve toros,amores silbando entre las cañas.Vio hombres, manos de fuego,llegar desde los llanos horizontes.Hombres que mentían sobre una

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-966305481903653622007-10-10T09:31:00.001-04:002008-11-02T12:31:34.107-03:00

1. Fondo azulNo haré nada con mis aguas cristalinas.Aguas que apenas quiebran la luz,sólo perturbadas por inmolaciones de cucarachas.Puedo contemplar el fondo azul,puro y continente,que enmarca sus contornos.No haré nada con las cucarachas.Dejaré que se ahoguen de soledad.Que nada perturbe la quietud/mortaja del agua.2. Espuma artificialLa espuma artificial tiene propósitos definidos.Entrometerse

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-74932649164654744892007-10-05T12:47:00.001-04:002008-11-02T12:33:26.550-03:00

Dioses InsepultosLa gramínea llanura,amanece detrás del molinoviejo,seco,oxidado,que sin Quijote,guarda la paz.La paz...La paz arrancadapor los alambrados,los tanques australianos,y los ferrocarriles ingleses.Arrojando a los dueños del sueloal hambre del verbo.Para no saber que significa la tierra,olvidar los nombres de los dioses.¿Será por eso que las laderas del Aconcaguacrujen en ciertas lunas

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-52500334539666984682007-10-04T12:34:00.001-04:002008-11-02T12:31:34.108-03:00

Ella escarbó la tierra,bajo la lluvia de sus lágrimas,durante un cuarto menguante.Arrojó los floreros,rompió el retrato,partió la laja,y clavó las uñas,en la tierra removida.El paredón sur le devolvía el eco,de su llantoy el sonido de madera quebrada.Lo acurrucó,lo peinó,le limpio la barba,y no le importó que no oliera a Musk.Pero él,no le sonrió,no le pronunció suspiros,ni cálidos

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-28542841333487689612007-10-04T12:22:00.001-04:002008-11-02T12:45:01.070-03:00

Final felizMe gustan los deslicescon finales felices.Sin dragones,ni pelotones,Sirenas con espadao brujas de mermelada.No, la vida no rima,con un vestido de tenue gasa;mejor un siete bravo.Ahora es diferente.Chicas de uniformete clarkean los temores,te overlockean los sueños,te bypassean el cansancio.Los principes están devaluados.Tanto mejor.Que vengan las teleprincesasque no tejen bufandas.No

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-61026195880849620232007-08-27T18:55:00.001-04:002008-11-02T12:33:26.551-03:00

"¡My God!,¿ what have we done?"Colonel, Paul TibbetsNo, pibe, es tarde.No te podés quejar ahora,que sentís el semen caliente en tu recto.El respeto viene un poco antes.Acaso ya no sentías esa presión de pijacuando viajabas al yugode cada mañana.Pero claro.Desde los tiempos de “Los Teritos”,hasta la lectoescritura psicogenética.Estuvieron ellos.Controlando.En su panóptico implacable.La

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-65105293390904496392007-08-27T18:38:00.000-04:002008-11-02T12:33:26.551-03:00

Y hablaron de la puta,Le asignaron un indicio fundamental.Un puesto en el margen de las reglas.Figura en todos los diccionariosjeroglíficos, ideográficos o alfabéticos.Bien denotado,para restar connotaciones.Es que, de por sí, puta,contamina toda lexia.Confunde los campos seménticos.Los desiertos de labios.Las sabanas de guasca.Pero, puta, ¿por qué?Claro, aún recuerdo mis tiempos en que veneraba

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-52054082042955684542007-08-23T19:03:00.000-04:002008-11-02T12:31:34.108-03:00

A tu sombra vendré un día,en una cómoda caja,que habrá sido savia como tú.Y me entregaré a tus quietos pies,que me llevarán a la torreta de tus ramas,para sentir el viento sobre mis disueltos líquidos,y al fin,podré conversar con los pájaros.2001

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-87007198762004568452007-08-22T19:00:00.000-04:002008-11-02T12:33:26.552-03:00

No susciten el General en ustedes,sean la Pantera Rosa,amense como la avispa y la orquídea.Deleuze – Guatarri (Rizoma)los nabos de cabo a rabouniversalizan la especie para domesticar la furiacaminan con sus culos de botella buscandola palabra nunca evidenciadavaya heliotropos licantroposponerse de acuerdo en obedecer el soly morir despedazados en pleniluniobaya cobaya azucar mimeticano se mueva

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-54680955141638236012007-08-22T18:26:00.000-04:002008-11-02T12:45:25.654-03:00

Los hombres a través de la ventana,la tarde fresca,la ventana gris,colores primarios,cielo de bandera argentina.Y te siento allí,sentada de vos,vos frente a vos,contando las perlas,saliéndote para buscarme.Una palabra cayó sobre la alfombra,recorrió los pisos de la habitación,hacia la cocina, el baño,golpeó contra la columna de mi mármol,y salió al sol del patio.Y los hombres, jetros, perfectos,

Cris Camhttp://www.blogger.com/profile/11474455762569049615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5569675122111633692.post-20457144433910091422007-08-22T17:58:00.000-04:002008-11-02T12:45:25.654-03:00

Una laWomen is the nigger of the world.(John Winston Ono Lennon)Ella, Eva, María, la culpable.Digo, eso dijo, el jovato,que vino de arriba con un broli firmado por el diretó.Pero yo el garfio no lo ví.Mucha soldadura alógena, vea.Culpa de madera.De manzana, de zarza, de olivos.El serrucho dejado por una luz.Y ella allí.Llorar al crío.Culpa de piedra.Pies ligeros acabando con el honor.Silencio

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